“唔……”

    　　一声呻吟从傅青海干涩的嗓子里发出，他眨了眨眼睛，身体恢复了知觉，转头向一旁看去。

    　　一个精瘦但是有肌肉的人类老头，正坐在自己旁边，专心地用一根木杵，在一个石臼里捣着墨绿色的草根糊糊。

    　　傅青海闻到的苦味就来源于此。

    　　老头的旁边，还有一口黑色的石锅，架在几块方形碎石上，下面生着柴火，石锅里正咕嘟咕嘟地烧着水。

    　　老头看起来六十几岁，脸上沟壑纵横，皮肤是偏黝黑的深古铜色，下巴上是几缕稀疏弯曲的白胡子，神情淡然。

    　　“醒了？”

    　　老头一边捣着药，一边问道。

    　　“呃，是的，是您，是您救了我？”

    　　傅青海此时正躺在一块披着枯草的平整石板上，有些迟疑地问道，面对可能的救命恩人，他使用了敬语。

    　　老头点点头，说道：“对，是我救了你，我听到了镜湖那边传来的巨响，就过去查看，然后就看到了你……以及那个可怜的音乐家。”

    　　“音乐家……”傅青海微微一愣，随即马上想起来了，“是霍尔·坎普，他人呢，他怎么样了？”

    　　老头摇摇头道：“他死了。”

    　　“呃……”傅青海语气一滞。